Ecoutez les paroles du roi David : » Où puis-je aller pour m’éloigner de ton Esprit ? Où puis-je te fuir ? Si je monte dans les cieux, tu es là. Si je me couche dans la tombe, tu es là. Si je me lève avec le soleil à l’est et que je me pose à l’ouest au-delà de la mer, même là, tu me guiderais » (Psaume 139, 7-10).
Pourtant, lorsque Dieu est entré dans le temps et s’est fait homme, celui qui était sans limite est devenu lié. Emprisonné dans la chair. Limité par des muscles et des paupières fatigués. Pendant plus de trois décennies, sa portée autrefois illimitée serait limitée à l’étirement d’un bras, sa vitesse vérifiée au rythme des pieds humains.
Je me demande s’il n’a jamais été tenté de réclamer son illimitation ? Au milieu d’un long voyage, a-t-il jamais envisagé de se transporter jusqu’à la prochaine ville ? Quand la pluie lui glaçait les os, a-t-il été tenté de changer le temps ? Quand la chaleur lui dessèche les lèvres, a-t-il pensé à faire un saut aux Caraïbes pour se rafraîchir ?
Si jamais il a entretenu de telles pensées, il n’y a jamais cédé. Pas une seule fois. Arrêtez-vous et pensez à ceci. Pas une seule fois le Christ n’a utilisé ses pouvoirs surnaturels pour son confort personnel. D’un seul mot, il aurait pu transformer la terre dure en un lit moelleux, mais il ne l’a pas fait. D’un geste de la main, il aurait pu renvoyer en boomerang les crachats de ses accusateurs dans leur visage, mais il ne l’a pas fait. D’une arcade sourcilière, il aurait pu paralyser la main du soldat qui tressait la couronne d’épines, mais il ne l’a pas fait. Mais il ne l’a pas fait.
Remarquable. Mais est-ce la partie la plus remarquable de l’avènement ? Beaucoup soutiendraient que non. Beaucoup, peut-être la plupart, pointeraient au-delà de l’abandon de l’intemporalité et de l’illimité à l’abandon de l’absence de péché. Il est facile de voir pourquoi.
N’est-ce pas le message de la couronne d’épines ?
Un soldat sans nom a pris des branches – assez mûres pour porter des épines, assez agiles pour plier – et les a tressées en une couronne de dérision, une couronne d’épines.
Dans toute l’Écriture, les épines symbolisent, non pas le péché, mais la conséquence du péché. Vous vous souvenez de l’Eden ? Après qu’Adam et Eve aient péché, Dieu a maudit la terre : « Ainsi, je mettrai une malédiction sur le sol… Le sol produira pour vous des épines et des mauvaises herbes, et vous mangerez les plantes des champs » (Genèse 3:17-18). Les ronces sur la terre sont le produit du péché dans le cœur.
La rébellion entraîne des épines. « La vie des gens méchants est comme des sentiers couverts d’épines et de pièges » (Proverbes 22:5). Jésus a même comparé la vie des personnes mauvaises à un buisson d’épines. En parlant des faux prophètes, il a dit : « Vous reconnaîtrez ces gens à ce qu’ils font. Les raisins ne viennent pas des buissons d’épines, et les figues ne viennent pas des mauvaises herbes épineuses » (Matt. 7:16).
Le fruit du péché, ce sont les épines – épineuses, piquantes, coupantes. J’insiste sur le » point » des épines pour suggérer un point que vous n’avez peut-être jamais considéré : si le fruit du péché est constitué d’épines, la couronne d’épines sur le front du Christ n’est-elle pas une image du fruit de notre péché qui a transpercé son cœur ?
Qu’est-ce que le fruit du péché ? Entrez dans la ronce de l’humanité et sentez quelques chardons. La honte. La peur. Le déshonneur. Le découragement. L’anxiété. Nos cœurs n’ont-ils pas été pris dans ces ronces ?
Le cœur de Jésus, cependant, ne l’avait pas été. Il n’avait jamais été coupé par les épines du péché. Ce que vous et moi affrontons quotidiennement, il ne l’a jamais connu. L’anxiété ? Il ne s’est jamais inquiété ! La culpabilité ? Il n’a jamais été coupable ! La peur ? Il n’a jamais quitté la présence de Dieu ! Jésus n’a jamais connu les fruits du péché… jusqu’à ce qu’il devienne péché pour nous.
Et quand il l’a fait, toutes les émotions du péché ont déferlé sur lui comme des ombres dans une forêt. Il s’est senti anxieux, coupable et seul. N’entendez-vous pas l’émotion dans sa prière ? « Mon Dieu, mon Dieu, pourquoi m’as-tu abandonné ? » (Matt. 27:46). Ce ne sont pas les paroles d’un saint. C’est le cri d’un pécheur.
Et cette prière est l’une des parties les plus remarquables de sa venue. Mais je peux penser à quelque chose d’encore plus grand. Vous voulez savoir ce qu’il y a de plus cool dans sa venue ?
Non pas qu’il ait gardé son calme alors que la douzaine de meilleurs amis qu’il a jamais eus ont senti la chaleur et sont sortis de la cuisine. Ni qu’il n’ait donné aucun ordre aux anges qui suppliaient : » Faites juste un signe de tête, Seigneur. Un mot et ces démons seront des œufs à la diable. »
Non pas qu’il ait refusé de se défendre quand on l’accusait de tous les péchés de toutes les salopes et de tous les marins depuis Adam. Ni qu’il est resté silencieux alors qu’un million de verdicts de culpabilité résonnaient dans le tribunal du ciel et que le donneur de lumière était laissé dans le froid de la nuit d’un pécheur.
Non plus qu’après trois jours dans un trou sombre, il est entré dans le lever du soleil de Pâques avec un sourire et une fanfaronnade et une question pour le modeste Lucifer – « Est-ce votre meilleur coup de poing ? »
C’était cool, incroyablement cool.
Mais vous voulez savoir ce qui est le plus cool chez Celui qui a abandonné la couronne du ciel pour une couronne d’épines ?
Il l’a fait pour vous. Juste pour toi !
~ Max Lucado
de Il a choisi les clous
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