Escucha las palabras del rey David: «¿Dónde puedo ir para alejarme de tu Espíritu? ¿Dónde puedo huir de ti? Si subo a los cielos, allí estás tú. Si me acuesto en la tumba, allí estás tú. Si me levanto con el sol en el oriente y me poso en el occidente más allá del mar, hasta allí me guiarías» (Salmo 139:7-10).
Pero cuando Dios entró en el tiempo y se hizo hombre, el que era ilimitado quedó atado. Encarcelado en la carne. Restringido por músculos y párpados que se cansan. Durante más de tres décadas, su alcance, antes ilimitado, se limitó a la extensión de un brazo, y su velocidad se redujo al ritmo de los pies humanos.
Me pregunto si alguna vez tuvo la tentación de recuperar su carácter ilimitado. En medio de un largo viaje, ¿alguna vez consideró transportarse a la siguiente ciudad? Cuando la lluvia le heló los huesos, ¿tuvo la tentación de cambiar el tiempo? Cuando el calor le reseca los labios, ¿pensó en acercarse al Caribe para refrescarse?
Si alguna vez tuvo esos pensamientos, nunca cedió a ellos. Ni una sola vez. Detente y piensa en esto. Ni una sola vez usó Cristo sus poderes sobrenaturales para su comodidad personal. Con una palabra podría haber transformado la dura tierra en un lecho blando, pero no lo hizo. Con un movimiento de su mano, podría haber devuelto la saliva de sus acusadores a sus caras, pero no lo hizo. Con un arco de su frente, podría haber paralizado la mano del soldado mientras trenzaba la corona de espinas. Pero no lo hizo.
Notable. Pero, ¿es ésta la parte más notable de la venida? Muchos argumentarían que no. Muchos, quizás la mayoría, señalarían más allá de la entrega de la intemporalidad y la ilimitación a la entrega de la impecabilidad. Es fácil ver por qué.
¿No es este el mensaje de la corona de espinas?
Un soldado sin nombre tomó ramas -lo suficientemente maduras para soportar las espinas, lo suficientemente ágiles para doblarse- y las tejió en una corona de burla, una corona de espinas.
En toda la Escritura las espinas simbolizan, no el pecado, sino la consecuencia del pecado. ¿Recuerdas el Edén? Después de que Adán y Eva pecaron, Dios maldijo la tierra: «Pondré, pues, una maldición sobre la tierra… La tierra os producirá espinas y malas hierbas, y comeréis las plantas del campo» (Génesis 3:17-18). Las zarzas en la tierra son el producto del pecado en el corazón.
La rebelión resulta en espinas. «La vida de la gente malvada es como caminos cubiertos de espinas y trampas» (Proverbios 22:5). Jesús incluso comparó la vida de las personas malvadas con un arbusto de espinas. Hablando de los falsos profetas, dijo: «Conoceréis a estas personas por lo que hacen. Las uvas no salen de los arbustos espinosos, y los higos no salen de la maleza espinosa» (Mateo 7:16).
El fruto del pecado son las espinas: espinosas, punzantes y cortantes. Subrayo la «punta» de las espinas para sugerir un punto que tal vez nunca hayas considerado: si el fruto del pecado son las espinas, ¿no es la corona de espinas en la frente de Cristo una imagen del fruto de nuestro pecado que atravesó su corazón?
¿Cuál es el fruto del pecado? Adéntrate en el zarzal de la humanidad y siente unos cuantos cardos. La vergüenza. Miedo. Desgracia. Desaliento. Ansiedad. ¿No ha estado nuestro corazón atrapado en estas zarzas?
El corazón de Jesús, sin embargo, no lo estaba. Él nunca había sido cortado por las espinas del pecado. Lo que tú y yo enfrentamos diariamente, él nunca lo supo. ¿Ansiedad? Él nunca se preocupó. ¿Culpa? Nunca fue culpable. ¿Miedo? Nunca abandonó la presencia de Dios. Jesús nunca conoció los frutos del pecado… hasta que se convirtió en pecado por nosotros.
Y cuando lo hizo, todas las emociones del pecado cayeron sobre él como sombras en un bosque. Se sintió ansioso, culpable y solo. ¿No puedes escuchar la emoción en su oración? «Dios mío, Dios mío, ¿por qué me has abandonado?» (Mateo 27:46). Estas no son las palabras de un santo. Es el grito de un pecador.
Y esta oración es una de las partes más notables de su venida. Pero se me ocurre algo aún más grande. ¿Quieres saber lo más genial de la venida?
No es que mantuviera la calma mientras la docena de mejores amigos que tenía sentían el calor y salían de la cocina. O que no diera ninguna orden a los ángeles que suplicaban: «Sólo da el visto bueno, Señor. Una palabra y estos demonios serán huevos endiablados»
No que se negara a defenderse cuando se le culpaba de todos los pecados de todas las putas y marineros desde Adán. O que permaneciera en silencio mientras un millón de veredictos de culpabilidad resonaban en el tribunal del cielo y el dador de la luz quedaba en el frío de una noche de pecadores.
Ni siquiera que después de tres días en un agujero oscuro entrara en el amanecer de Pascua con una sonrisa y un pavoneo y una pregunta para el humilde Lucifer: «¿Es ese tu mejor golpe?»
Eso fue genial, increíblemente genial.
¿Pero quieres saber lo más genial de Aquel que renunció a la corona del cielo por una corona de espinas?
Lo hizo por ti. Sólo por ti!
~ Max Lucado
de Él eligió los clavos