Sentite le parole del re Davide: “Dove posso andare per allontanarmi dal tuo Spirito? Dove posso fuggire da te? Se salgo in cielo, tu sei lì. Se mi corico nella tomba, tu ci sei. Se mi alzassi con il sole a est e mi stabilissi a ovest al di là del mare, anche lì mi guideresti” (Salmo 139:7-10).
Ma quando Dio entrò nel tempo e si fece uomo, colui che era senza confini divenne legato. Imprigionato nella carne. Limitato da muscoli e palpebre logoranti. Per più di tre decenni, la sua portata, una volta illimitata, sarebbe stata limitata al tratto di un braccio, la sua velocità controllata al passo dei piedi umani.
Mi chiedo, fu mai tentato di reclamare la sua illimitatezza? Nel mezzo di un lungo viaggio, ha mai pensato di trasportarsi fino alla prossima città? Quando la pioggia gli raffreddava le ossa, era tentato di cambiare il tempo? Quando il caldo gli inaridiva le labbra, pensava forse di fare un salto ai Caraibi per rinfrescarsi?
Se mai aveva avuto questi pensieri, non vi aveva mai ceduto. Nemmeno una volta. Fermatevi a pensare a questo. Nemmeno una volta Cristo ha usato i suoi poteri soprannaturali per comodità personali. Con una parola avrebbe potuto trasformare la dura terra in un letto morbido, ma non lo fece. Con un gesto della sua mano, avrebbe potuto far rimbalzare gli sputi dei suoi accusatori sui loro volti, ma non lo fece. Con un arco della fronte, avrebbe potuto paralizzare la mano del soldato che intrecciava la corona di spine. Ma non lo fece.
Remarcabile. Ma è questa la parte più notevole della venuta? Molti direbbero di no. Molti, forse la maggior parte, punterebbero oltre la resa dell’atemporalità e dell’assenza di confini alla resa dell’assenza di peccato. È facile capire perché.
Non è questo il messaggio della corona di spine?
Un soldato senza nome prese dei rami – abbastanza maturi per portare le spine, abbastanza agili per piegarsi – e li intrecciò in una corona di scherno, una corona di spine.
In tutta la Scrittura le spine simboleggiano, non il peccato, ma la conseguenza del peccato. Ricordate l’Eden? Dopo che Adamo ed Eva peccarono, Dio maledisse la terra: “Perciò metterò una maledizione sulla terra… La terra produrrà per voi spine ed erbacce, e voi mangerete le piante del campo” (Genesi 3:17-18). I rovi sulla terra sono il prodotto del peccato nel cuore.
La ribellione produce spine. “La vita dei malvagi è come sentieri coperti di spine e trappole” (Proverbi 22:5). Gesù ha persino paragonato la vita dei malvagi a un cespuglio di spine. Parlando dei falsi profeti, disse: “Riconoscerete queste persone da quello che fanno. L’uva non viene dai cespugli di spine, e i fichi non vengono dalle erbacce spinose” (Matt. 7:16).
Il frutto del peccato è spine, spinose, pungenti, taglienti. Sottolineo il “punto” delle spine per suggerire un punto che forse non avete mai considerato: se il frutto del peccato sono le spine, la corona di spine sulla fronte di Cristo non è un’immagine del frutto del nostro peccato che ha trafitto il suo cuore? Entrate nel roveto dell’umanità e sentite qualche carciofo. Vergogna. Paura. Disgrazia. Scoraggiamento. Ansia. I nostri cuori non sono stati catturati da questi rovi?
Il cuore di Gesù, invece, no. Non era mai stato tagliato dalle spine del peccato. Quello che voi ed io affrontiamo quotidianamente, lui non l’ha mai saputo. L’ansia? Lui non si è mai preoccupato! Senso di colpa? Non è mai stato colpevole! La paura? Non ha mai lasciato la presenza di Dio! Gesù non ha mai conosciuto i frutti del peccato… finché non è diventato peccato per noi.
E quando lo fece, tutte le emozioni del peccato gli piombarono addosso come ombre in una foresta. Si sentì ansioso, colpevole e solo. Non riesci a sentire l’emozione nella sua preghiera? “Mio Dio, mio Dio, perché mi hai abbandonato?” (Matt. 27:46). Queste non sono le parole di un santo. Questo è il grido di un peccatore.
E questa preghiera è una delle parti più notevoli della sua venuta. Ma mi viene in mente qualcosa di ancora più grande. Volete sapere la cosa più bella della sua venuta?
Non che abbia mantenuto la calma mentre la dozzina di migliori amici che abbia mai avuto sentivano il calore e uscivano dalla cucina. O che non ha dato nessun comando agli angeli che imploravano: “Dai solo un cenno, Signore. Una parola e questi demoni saranno uova alla diavola”
Né che si sia rifiutato di difendersi quando è stato accusato di ogni peccato di ogni puttana e marinaio dopo Adamo. O che rimase in silenzio mentre un milione di verdetti di colpevolezza risuonavano nel tribunale del cielo e il datore di luce veniva lasciato nel gelo di una notte da peccatore.
Nemmeno che dopo tre giorni in un buco buio entrò nell’alba di Pasqua con un sorriso e una spavalderia e una domanda per l’umile Lucifero: “È questo il tuo miglior pugno?”
È stato forte, incredibilmente forte.
Ma vuoi sapere la cosa più forte di colui che ha rinunciato alla corona del cielo per una corona di spine?
L’ha fatto per te. Solo per te!
~ Max Lucado
da Ha scelto i chiodi