12 Poèmes que chaque enfant et adulte devrait mémoriser et connaître par cœur

Quels sont les meilleurs poèmes à mémoriser pour les enfants ? Lisez la suite pour découvrir les poèmes que chaque enfant (et adulte) devrait connaître par cœur !

Vous voulez inclure la mémorisation de poèmes dans votre vie quotidienne, mais vous ne savez pas par où commencer.

Vous voulez que le cœur de vos enfants soit rempli de mots mélodieux et de pensées profondes, mais vous ne savez pas comment choisir un poème et commencer.

Voici les 12 poèmes que je pense que tout le monde – enfant et adulte – devrait connaître par cœur !

Connaître par cœur…pas seulement mémoriser

Pourquoi je dis « connaître par cœur » et pas seulement « mémoriser » ?

Parce qu’on peut régurgiter des mots sans qu’ils s’enfoncent dans son âme.

Connaître un poème intimement fait qu’on y pense profondément, qu’on l’aime bien et qu’on le porte toujours avec soi.

12 Poèmes que chaque enfant et adulte devrait connaître…vraiment ?

Qui est mort et m’a fait reine ?

Evidemment, ce ne sont pas les meilleurs poèmes de tous les temps.

(Nécessairement. Je veux dire, franchement, je pourrais me battre en duel avec vous pour certains d’entre eux.)

Mais ils font partie de mes préférés. Ce sont des poèmes que mes enfants et moi avons connus, mémorisés et aimés dans notre propre maison. Et ils couvrent toute la gamme de l’expérience humaine.

Considérez-les comme un point de départ. N’hésitez pas à choisir vos propres poèmes, ou à mépriser entièrement ma liste.

(Hum, mais sérieusement maintenant. Se débarrasser d’Homère ? Chaucer ? Tennyson ? Euh. Ouais. Faisons ce duel.)

Les poèmes ne sont pas tous les mêmes

Certains poèmes sont stupides. Certains sont pleins de nostalgie. Certains sont remplis d’amour. Certains sont désespérants.

Certains sont faciles, d’autres sont difficiles.

Certains pourraient même être un peu dérangeants.

Mais vous ne connaissez pas toutes les hauteurs et les profondeurs auxquelles vous ou vos enfants seront appelés. Vous ne savez pas quand ils auront besoin de remonter le moral d’un cœur abattu ou de persévérer dans une épreuve. Remplissez leur cœur… remplissez votre cœur… avec les mots lyriques de beauté que l’on trouve dans la bonne poésie !

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Mais ne vous arrêtez pas là.

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Etes-vous prêts ? ! Allons mémoriser des poèmes !

12 Poèmes à mémoriser pour les enfants

1. « Rien d’or ne peut rester », Robert Frost
2. « Ozymandias », Percy Bysshe Shelley
3. « Charge de la brigade légère », Alfred, Lord Tennyson
4. « Iliade » (premières lignes), Homère
5. « Jabberwocky, »Lewis Carroll
6. « Death Be Not Proud », John Donne
7. Prologue aux Contes de Canterbury, Geoffrey Chaucer
8. « Casey at the Bat », Ernest Lawrence Thayer
9. « My Shadow », Robert Louis Stevenson
10. Palm 139 :1-13
11. « Destruction de Sennacherib », Lord Byron
12. Sonnet 116, William Shakespeare

Rien d’or ne peut rester

par Robert Frost

Le premier vert de la nature est l’or,
sa teinte la plus difficile à retenir.
Sa feuille précoce est une fleur;
mais seulement pour une heure.

Alors la feuille s’affaisse en feuille.
Alors l’Eden a sombré dans le chagrin,
Alors l’aube descend au jour.
Rien d’or ne peut rester.

Ozymandias

par Percy Bysshe Shelley

J’ai rencontré un voyageur venu d’un pays antique,
qui disait : « Deux vastes jambes de pierre sans tronc
se tiennent dans le désert. . . . Près d’eux, sur le sable,
À demi enfoncé, un visage brisé repose, dont le froncement de sourcils,
et la lèvre ridée, et le ricanement de commandement froid,
Disent que son sculpteur a bien lu ces passions
Qui survivent encore, estampillées sur ces choses sans vie,
La main qui les a raillées, et le cœur qui les a nourries;
Et sur le piédestal, ces mots apparaissent :
Mon nom est Ozymandias, Roi des Rois;
Regardez mes Œuvres, vous Puissants, et désespérez !
Il ne reste rien d’autre. Autour de la décomposition
de cette épave colossale, sans limites et nue
les sables solitaires et plats s’étendent au loin. »

La Charge de la Brigade Légère

par Alfred, Lord Tennyson

I
Une demi-lieue, une demi-lieue,
Une demi-lieue en avant,
Tout dans la vallée de la Mort
Rodent les six cents.
« En avant, la brigade légère!
Chargez les canons ! » dit-il.
Dans la vallée de la mort
Rodulent les six cents.

II
« En avant, la brigade légère ! »
Y avait-il un homme consterné ?
Pas même si le soldat savait que
quelqu’un avait gaffé.
Ils n’ont pas à faire de réponse,
Ils n’ont pas à raisonner pourquoi,
Ils n’ont qu’à faire et mourir.
Dans la vallée de la mort
Rodent les six cents.

III
Canon à droite d’eux,
Canon à gauche d’eux,
Canon en face d’eux
Volley et tonnerre;
Stormed at with shot and shell,
Boldly they rode and well,
Into the jaws of Death,
Into the mouth of hell
Rode the six hundred.

IV
Flamboyaient tous leurs sabres nus,
Flamboyaient en tournant dans l’air
Sabrant les artilleurs là,
Chargant une armée, tandis que
Tout le monde s’interrogeait.
Plongés dans la fumée de la batterie
Parfaitement à travers la ligne qu’ils ont brisée;
Cossack et Russe
Relâchés par le coup de sabre
Détruits et séparés.
Puis ils sont revenus, mais pas
pas les six cents.

V
Canon à droite d’eux,
Canon à gauche d’eux,
Canon derrière eux
Volleyed et tonitruant;
Stormed with shot and shell,
While horse and hero fallen.
Ceux qui avaient si bien combattu
Passèrent à travers les mâchoires de la Mort,
Retournèrent de la bouche de l’enfer,
Tout ce qui restait d’eux,
Les six cents restants.

VI
Quand leur gloire pourra-t-elle s’estomper?
O la charge sauvage qu’ils firent !
Tout le monde s’interrogeait.
Honorez la charge qu’ils ont faite!
Honorez la brigade légère,
Noble six cents!

L’Iliade

par Homère (traduit par Robert Fitzgerald)

(Voici les 6 premières lignes pour vous donner un avant-goût. Nous avons appris les 16 premières, trouvées ici. J’adore la traduction d’Homère par Fitzgerald).

La colère est maintenant ton chant, immortelle,
La colère d’Akhilleus, funeste et ruineuse,
qui causa aux Akhaiens perte sur perte amère
et entassa les âmes courageuses dans les bas-fonds,
laissant tant de morts-carrion
pour les chiens et les oiseaux ; et la volonté de Zeus fut faite.

Jabberwocky

par Lewis Carroll

‘Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe :
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe.

« Méfie-toi du Jabberwock, mon fils !
Les mâchoires qui mordent, les griffes qui attrapent !
Méfiez-vous de l’oiseau Jubjub, et fuyez
Le frondeur Bandersnatch ! »

Il prit son épée vorpaline en main ;
Longtemps l’ennemi manxome qu’il cherchait-
Alors il se reposa près de l’arbre Tumtum
Et resta un moment à réfléchir.

Et, comme il se tenait dans une pensée uffique,
Le Jabberwock, avec des yeux de flamme,
Vint en sifflant à travers le bois tulgeux,
Et glouglouta comme il venait !

Un, deux ! Un, deux ! Et à travers et à travers
La lame vorpaline a fait snicker-snack !
Il l’a laissé mort, et avec sa tête
Il est reparti en galopant.

« Et tu as tué le Jabberwock ?
Viens dans mes bras, mon garçon de poutre !
O frabjous day ! Callooh ! Callay ! »
Il gloussa dans sa joie.

‘Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe :
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe.

Mort ne sois pas fière (Sonnet sacré 10)

John Donne

Mort, ne sois pas fière, bien que certains t’aient appelée
Puissante et redoutable, car tu ne l’es pas ;
Parce que ceux que tu crois renverser
Ne meurs pas, pauvre Mort, et tu ne peux pas encore me tuer.
Du repos et du sommeil, qui ne sont que tes images,
Beaucoup de plaisir ; alors de toi beaucoup plus doit couler,
Et bientôt nos meilleurs hommes avec toi s’en vont,
Le repos de leurs os, et la délivrance de leur âme.
Tu es l’esclave du destin, du hasard, des rois et des hommes désespérés,
Tu habites avec le poison, la guerre et la maladie,
Et le pavot ou les charmes peuvent nous faire dormir aussi bien
Et mieux que ton coup ; pourquoi te gonfles-tu alors ?
Un court sommeil passé, nous nous réveillons éternellement
Et la mort ne sera plus ; Mort, tu mourras.

Prologue aux Contes de Canterbury

Geoffrey Chaucer

Quand cet Aprille avec ses shoures soote,
La droghte de Mars a percé à la roote,
Et baigné chaque veyne dans swich licóur
Dont vertú engendred est la farine ;
Whan Zephirus eek with his swete breeth
Inspired hath in every holt and heeth
The tendre croppes, and the yonge sonne
Hath in the Ram his halfe cours y-ronne,
And smale foweles maken melodye,
That slepen al the nyght with open ye,
So priketh hem Natúre in hir corages,
Thanne longen folk to goon on pilgrimages,
And palmeres for to seken straunge strondes,
To ferne halwes, kowthe in sondry londes ;
Et spécialement, de chaque shires ende
D’Engelond, jusqu’à Caunterbury ils wende,
The hooly blisful martir for to seke,
That hem hath holpen whan that they were seeke.

Casey at the Bat

Ernest Lawrence Thayer

Les perspectives n’étaient pas brillantes pour les neuf de Mudville ce jour-là;
Le score était de quatre à deux avec seulement une manche de plus à jouer.
Et quand Cooney est mort en première base, et que Barrows a fait de même,
un silence maladif s’est abattu sur les spectateurs du jeu.

Un petit nombre d’entre eux se sont levés pour partir dans un profond désespoir. Les autres
se raccrochaient à cet espoir qui jaillit éternellement dans la poitrine humaine;
Ils pensaient que si seulement Casey pouvait avoir un coup à cela-
Nous mettrions même de l’argent maintenant avec Casey à la batte.

Mais Flynn a précédé Casey, comme l’a fait aussi Jimmy Blake,
et le premier était un lulu et le second un gâteau;
Alors, sur cette multitude frappée, une mélancolie sinistre s’est assise,
car il ne semblait y avoir que peu de chance que Casey arrive à la batte.

Mais Flynn laissa passer un simple, à la stupéfaction de tous,
et Blake, le tant méprisé, arracha la couverture de la balle;
et quand la poussière fut soulevée, et que les hommes virent ce qui s’était passé,
il y avait Jimmy en sécurité au deuxième et Flynn au troisième.

Alors, de 5 000 gorges et plus s’éleva un cri vigoureux;
Il gronda dans la vallée, il claqua dans le vallon;
Il frappa sur la montagne et recula sur le plat,
Parce que Casey, le puissant Casey, avançait vers la batte.

Il y avait de l’aisance dans les manières de Casey alors qu’il prenait sa place;
Il y avait de la fierté dans le port de Casey et un sourire sur le visage de Casey.
Et quand, répondant aux acclamations, il a légèrement ôté son chapeau,
Aucun étranger dans la foule ne pouvait douter que c’était Casey au bâton.

Dix mille yeux étaient sur lui alors qu’il frottait ses mains avec de la terre;
Cinq mille langues applaudissaient quand il les essuyait sur sa chemise.
Puis, tandis que le lanceur se tordant moulait la balle dans sa hanche,
La défiance brillait dans l’œil de Casey, un rictus courbait la lèvre de Casey.

Et maintenant, la sphère recouverte de cuir s’élançait dans les airs,
et Casey se tenait là, à la regarder avec une grandeur hautaine.
A proximité du robuste batteur, la balle filait sans être entendue-
« Ce n’est pas mon style », dit Casey. « Strike one », dit l’arbitre.

Des bancs, noirs de monde, monta un grondement sourd,
comme le battement des vagues de la tempête sur un rivage sévère et lointain.
« Tuez-le ! Tuez l’arbitre ! » cria quelqu’un à la tribune;
Et il est probable qu’ils l’auraient tué si Casey n’avait pas levé la main.

Avec un sourire de charité chrétienne, le visage du grand Casey resplendit;
Il apaisa le tumulte qui montait ; il ordonna que le jeu continue;
Il fit signe au lanceur, et une fois de plus le sphéroïde vola;
Mais Casey l’ignora encore, et l’arbitre dit : « Strike deux. »

« Fraude ! » crièrent les milliers de personnes enragées, et l’écho répondit fraude;
Mais un regard méprisant de Casey et le public fut impressionné.
Ils virent son visage devenir sévère et froid, ils virent ses muscles se tendre,
Et ils surent que Casey ne laisserait plus passer cette balle.

Le rictus a disparu de la lèvre de Casey, ses dents sont serrées de haine;
Il martèle avec une violence cruelle sa batte sur la plaque.
Et maintenant le lanceur tient la balle, et maintenant il la laisse partir,
Et maintenant l’air est brisé par la force du coup de Casey.

Oh, quelque part dans ce pays favorisé, le soleil brille de mille feux;
L’orchestre joue quelque part, et quelque part les cœurs sont légers,
Et quelque part les hommes rient, et quelque part les enfants crient;
Mais il n’y a pas de joie à Mudville-le puissant Casey a frappé.

Mon ombre

Robert Louis Stevenson

J’ai une petite ombre qui entre et sort avec moi,
Et ce qui peut lui servir est plus que je ne peux voir.
Il est très, très semblable à moi depuis les talons jusqu’à la tête ;
Et je le vois sauter avant moi, quand je saute dans mon lit.

Ce qu’il y a de plus drôle en lui, c’est la façon dont il aime à grandir-
Pas du tout comme les enfants convenables, ce qui est toujours très lent ;
Parfois il s’élance plus grand comme une boule de caoutchouc indien,
Et il devient parfois si petit qu’il n’y a plus de lui du tout.

Il n’a aucune notion de la manière dont les enfants doivent jouer,
Et ne peut que me ridiculiser de toutes sortes de manières.
Il reste si près de moi, c’est un lâche, vous pouvez le voir ;
J’aurais honte de me coller à l’infirmière comme cette ombre se colle à moi !

Un matin, très tôt, avant que le soleil ne soit levé,
Je me suis levé et j’ai trouvé la rosée brillante sur chaque bouton d’or ;
Mais ma petite ombre paresseuse, comme une tête de somnambule ardente,
Etait restée à la maison derrière moi et dormait profondément dans son lit.

Palm 139:1-13

O Seigneur, tu m’as sondé et tu m’as connu.
Tu sais quand je m’assieds et quand je me lève;
Tu comprends ma pensée de loin.
Tu scrutes mon chemin et ma couche,
Et tu connais intimement toutes mes voies.
Avant même qu’il y ait un mot sur ma langue,
Attends, Seigneur, tu sais tout.

Tu m’as enfermé derrière et devant,
et tu as posé ta main sur moi.
Cette connaissance est trop merveilleuse pour moi;
Elle est trop élevée, je ne peux l’atteindre.

Où puis-je aller loin de ton Esprit?
Où puis-je fuir loin de ta présence ?

Si je monte au ciel, Tu es là;
Si je fais mon lit au Shéol, voici, Tu es là.
Si je prends les ailes de l’aurore,
Si j’habite dans la partie la plus éloignée de la mer,
Même là, Ta main me conduira,
et Ta droite me saisira.
Si je dis : « Certes, les ténèbres me submergeront,
et la lumière autour de moi sera la nuit,
même les ténèbres ne sont pas sombres pour Toi,
et la nuit est aussi lumineuse que le jour.
Les ténèbres et la lumière sont pareilles pour Toi.

Car Tu as formé mes entrailles;
Tu m’as tissé dans le ventre de ma mère.

La destruction de Sennacherib

Lord Byron

L’Assyrien descendit comme le loup sur le bercail,
Et ses cohortes brillaient de pourpre et d’or;
Et l’éclat de leurs lances était comme les étoiles sur la mer,
Quand la vague bleue roule nuitamment sur la profonde Galilée.

Comme les feuilles de la forêt quand l’été est vert,
Cette armée avec ses bannières au coucher du soleil ont été vus:
Comme les feuilles de la forêt quand l’automne a soufflé,
Cette armée le lendemain gisait flétrie et dépérissante.

Car l’ange de la mort a déployé ses ailes sur le souffle,
et a soufflé sur le visage de l’ennemi à son passage;
et les yeux des dormeurs sont devenus mortels et froids,
et leurs cœurs se sont soulevés une seule fois, et pour toujours sont devenus immobiles !

Et là gisait le coursier, les naseaux tout grands,
mais par où ne roulait pas le souffle de son orgueil;
et l’écume de son halètement gisait blanche sur le gazon,
et froide comme l’embrun du ressac battant la roche.

Et là gisait le cavalier déformé et pâle,
Avec la rosée sur son front, et la rouille sur sa cotte de mailles:
Et les tentes étaient toutes silencieuses, les bannières seules,
Les lances non levées, la trompette non soufflée.

Et les veuves d’Assur se lamentent bruyamment,
Et les idoles se brisent dans le temple de Baal;
Et la puissance du païen, indemne par l’épée,
S’est fondue comme neige sous le regard du Seigneur !

Sonnet 116

William Shakespeare

Laissez-moi ne pas au mariage des vrais esprits
Admettre des empêchements. L’amour n’est pas l’amour
Qui altère quand il trouve l’altération,
Ou se plie avec le dissolvant pour enlever.
O non ! c’est une marque toujours fixe
Qui regarde les tempêtes et n’est jamais ébranlée ;
C’est l’étoile à toute écorce de baguette,
Dont la valeur est inconnue, bien que sa hauteur soit prise.
L’amour n’est pas le fou du temps, bien que les lèvres et les joues roses
Sont dans la boussole de sa faucille courbée ;
L’amour ne change pas avec ses heures et ses semaines brèves,
Mais le supporte même jusqu’au bord du destin.
Si cela est une erreur et sur moi prouvé,
Je n’ai jamais écrit, ni aucun homme jamais aimé.

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